第142章 西水迷门

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夜，已经死了。

汴京城的活气，仿佛被一只无形的大手，一寸寸地压进了冰冷的青石板下，再也渗不出一丝声息。

只有更夫的梆子声，在空旷死寂的街巷里孤独地游荡，一下，又一下，像一缕招不回的魂，敲在生者的心上，也敲在死者的碑上。

城西，废弃的漕运货栈。

空气里弥漫着一股复杂而刺鼻的气味——木头腐朽的霉味，茶叶受潮的涩味，以及……一股无法被任何气味掩盖的，铁锈般的血腥味。

周邦彦就坐在这片凝固的死气里，一动不动。

他面前的矮几上，摊着一副七巧板。

木片散乱，其中几块，黏着已经干涸发黑的血迹。

小葫芦的血。

那个总是在他凝神思索时，会踮着脚尖，悄无声息地为他添上一碗热茶的少年；那个在不良井的酷刑下，遍体鳞伤，却依旧用尽最后力气，大声背诵《商君书》来嘲讽这吃人世道的少年。

他，死了。

一股尖锐的刺痛，从周邦彦的太阳穴深处炸开，迅速蔓延至整个头颅。这是“拱圣遗术”的代价。它赐予他超越常人的五感，也迫使他一遍遍地，沉浸式地，体验亡者最后的痛苦与绝望。

他仿佛能看见，小葫芦倒在血泊中，颤抖的手指是如何艰难地，将这几块木片摆成了最后的形状。

他伸出手，指尖拂过那些带血的木片。

动作轻柔得，像是在触碰一件刚出生的婴孩，又像是在抚摸一件绝世的瓷器，生怕一用力，连同那上面附着的、少年最后的执念，都会一并碎裂。

冰冷的木片，却烫得他指尖狠狠一颤。

没有眼泪。

极致的悲恸，是在胸腔里无声燃烧的一团业火。火不出，泪不流，只将五脏六腑都焚烧成一片焦土。

他开始拼凑。

每一个动作，都像是在进行一场庄严而悲怆的仪式。他的手很稳，稳得可怕，仿佛这双手天生就是为了拼接破碎的东西——破碎的线索，破碎的希望，破碎的家国。

一座城门的轮廓，在豆大的油灯下，缓缓成型。

城门之下，是一道代表水波的曲线。

西水门。

周邦彦的瞳孔，在一瞬间，缩成了针尖。

“备马。”

他开口，声音嘶哑得像是两块粗粝的砂石在互相摩擦。

他身后的阴影里，六道身影无声无息地站起，整齐划一地将斗笠压下，遮住了各自脸上的悲愤与凛冽的杀意。

他们是“七尺棒”的残部。

曾经的七人，如今只剩六人。

小葫芦的死，已将他们所有人的血，彻底烧开。

子时。

夜色如墨，寒风如刀。

西水门，作为汴河水路入城的咽喉要道，本该是禁军巡防营重兵扼守的铁闸。然而此刻，周邦彦潜伏在百步之外的残垣后，看到的却是几点疏落的灯火，在寒风中抖得像几个受了惊的活人。

守卫，太松了。

松得像一个刻意张开的、致命的陷阱。

他脱下外袍，只着一身利落的夜行衣，身形如一只在黑暗中穿行的狸猫，没有发出一丝声响，便贴近了水门一侧的暗影。

冰冷的河水倒映着天上那轮残月，泛着一层死寂的白光。

巨大的铁木闸门紧闭，黑沉沉的，像一头蛰伏在黑暗中，随时准备择人而噬的洪荒巨兽。